Аффтарско-истерическое. Не вполне цензурно.На проводе наушников - как на поводке. Круг за кругом по маленькой комнате.
Перед глазами - лица. Эпизоды. Судьбы. Каждая из них переломана мною.
Каждый из персонажей - как вспышка. Знаю всю его жизнь. Знаю все точки, где можно было остановиться. Но - нет, ни хуя, ломать, об колено.
Почему?! Ради чего?!
Будто не пишутся - живут своей жизнью. Будто я приподняла покрывало, за которым они просто живут - да так, что меня тошнит от подсмотренного.
Я ведь не такая, я ведь добрая и хорошая, какого хуя я заставляю их ломать друг другу жизни? Чувствую себя убийцей, монстром каким-то, с извращенными психическими играми...
Больно, страшно, гадко, до тошноты и истерики... Да что ж такое-то... Автор я или нет?!
Я этот мир пишу четыре года. За это время многое поменялось, про персонажей, даже казавшихся понятными, многое поняла. Чем больше я о них узнаю, тем больше там оказывается поломанных судеб, разбитых сердец, перекореженных жизней. Одно радует - у меня не хватит таланта написать это все так, чтобы проняло хоть кого-то так же, как меня. И распечатку мою никто не станет сжигать публично)))
Сейчас пишется пралюбофь. Там все так мило, так хорошо и спокойно. Только я знаю, чем это кончится. Я не могу написать им хэппиэнд - их дальнейшие судьбы уже расписаны. Меня саму уже это ломает, как в мясорубке, шиза на подходе... Они для меня слишком живые. Даже те, кому прописана смерть. А это практически каждому второму...
Мне, похоже, надо становиться циничной похуисткой, или бросать эту писанину. Ну его в болото, если меня так колбасит.
Что у меня в подсознанке творится, господа, откуда я это давлю? Я ж оптимистка, жизнерадостная вся такая и фики с ангстом и смертью персонажей не люблю, хуле ж я пишу их, если от этого ощущение остается - как в дерьме искупалась? Мне что, жопы не хватает в жизни, или как это доморощеные психологи объясняют?
Спасибо за внимание.